Acordou desesperada por um bar e ainda eram oito horas da manhã. Aonde iria, o que faria, até chegar um horário mais propício a este tipo de coisa? Afinal, ela não era alcóolatra, não ia caçar um boteco aberto assim tão cedo, nem filar as bebidas do pai.
Queria um bar e tudo o que ele proporciona [ou pode proporcionar]. Não só a bebida, também a conversa com amigos, rostos novos, rostos antigos, alguns idiotas, "algum" interessante, música, ar puro. Sentia-se mofando, mas também com uma certa dificuldade de sair daquele mofo. Tanto que adoecia. A cada duas semanas que passava, pá, pum, lá estava de cama, sem respirar, com olho inchado, febrão... tão decadente, minguando. Muito sangue na veia estava fazendo mal.

- Garçom, álcool e gente interessante, que não fale só bobagens... pode ser? Obrigada!